Urbanité, 7 septembre 2001

Épeires oxydées tombées du ciel, chevelure d’ébène qui grouille et se mêle, bitume sur ma vie qui m’englue et me dilue.
Image de gens trop bien cadrés, photo de famille pour la lignée, c’est la lime du samedi soir, baise machinale et sans complexe. Ton con fend l’air sous son mandrin d’acier, comme ses dents qui rayent les sols des bureaux tellement organisés. Management en folie, menace pour l’espèce Stocks options, organigramme qui prend l’eau.
Comment font-ils, ces gens biens, tout ceux que je ne suis pas, pour donner cette image sans salissure ? Comment font-ils pour ne pas être en dehors, à côté, pas assez, trop, peut-être…? La gueule des autres, brillante du taf, sombre du métro, vivante sinon. La gueule des autres, les yeux déjà retournés, les dents refaites, les sourires siliconés.
Le métro, ça pue, ça bruite, ça meurt. Le métro, ça étouffe, ça agresse, ça tue. Des cloches qui puent à dez mille, des tziganes en fanfare, accordéons de mille ans, des gosses qui piquent dans tes fouilles et des cadres qui développent des ulcères. Le métro, machine folle, incontrôlable, on n’sait même plus qui conduit. Pis y’a toujours des cons pour monter d’dans, y’a toujours des graisses pour faire tourner les mécaniques, des équations pour expliquer des systèmes. Y’a des branques qui taffent douze heures d’affilées et qui ramonent leurs grosses pour six sous de l’heure. Y’a des enculés qui nous enfilent dans des CODIR, qui prennent leur pied et qui mettent leurs poufiasses le soir venu parcqu’y faut qu’le couple ça dure.